Salen ágatas briznas que colman de vergüenza el cuerpo
Rabia de los poros que sudan escogidos caprichos
Césped que sabe igual que las cucarachas por el suelo
El loco es loco
Ni valiente ni cobarde.
Loco.
Risa como un broche arrancado del labio
Pequeña cabecita inmensa de espacio
Despacio se cierne el poso en su fondo
Y el agua se aclara quieta
Despacio
Quieta en la humedad de su líquido
Pocos llevan traje impermeable
4 comentarios:
Brutal en todos los aspectos.
-crack- (es una onomatopeya)
Te adoro cuántico de mierda!
Alhajita.
Un loco es un loco, ni más ni menos. Sí señor.
(Ya estoy por aquí, vestido de dolménico).
¿y para qué impermeable?
mejor empaparse de todo
Me gusta releerlo.
Bendito el aspersor. Y maldito también. ¿Quién es el Dios que lo enciende.....y que lo apaga?
Tal vez tengas razón y el loco sea simplemente loco.
Tal vez tengas razón, y el césped sepa así, como tú dices, como tú sabes (de sabor, y de saber).
Me encanta el juego
de la lluvia.
Me encanta el juego
de los caprichos.
Me encanta tu manera de escribir el mundo, doliente, analítica, subjetiva, sentida, loca.
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