Perdida la justicia queda la costumbre.
La costumbre es fiel, creyente, débil
y principio de confusión.
LAO TSE

AMANTES EN ÓRBITA
(O TU DOSIS DE MORFINA CON EL TRAJE DE LOS DOMINGOS)
Ante un puñado de cadáveres resecos
que, arañándose las cuencas de los ojos,
exprimen las últimas gotas cosechadas
de rutina insoportable
y anhelan volver a la fosa;
exhibiendo la obscenidad en sus propios mausoleos,
nos recuerdan cada instante los que ya no viven:
"¡Hasta que cubran nuestros cuerpos
bajo un manto de hambre insaciable!"

Todavía.

Y señalan
y murmuran
y maldicen y condenan
-para toda una eternidad, ¡Nada menos!-
a los que preferimos el dolor a la morfina:
porque el placer y el dolor forman parte de lo mismo
y se complementan:
amantes en órbita,
como la plenitud y el vacío,
la felicidad y la tristeza.

Y nos escupen a la cara con total impunidad
toda clase de advertencias encubiertas
y amenazas que hacen poso
en los caldos de ponzoña que preparan
con recetas milenarias,
y con ese tono empalagoso,
fraudulento,
del que intenta emular sin haberla sentido
tan siquiera una vez en su vida,
la caricia sincera
de una voz que nos ama y nos llama a la calma,
que consigue estremecernos cuando erramos
(puesto que en ella somos y en ella nos reconocemos),
y entonces nos besa los párpados:
cuando el eclipse culmina
y nos invade la ira.